Alegría

︎por Iván Castiblanco Ramírez
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︎Ciudad Autónoma de Buenos Aires, Argentina.


A veces Buenos Aires es demasiado gris. A veces sus sonidos son demasiado metálicos. A veces sus habitantes parecen caminar al mismo ritmo. A veces nadie quiere ser mirado, nadie quiere mirar a nadie, las caras sin rostro, las bocas sin gestos, los ojos sin nombre.

A veces algo sigue latiendo en esta ciudad. A veces el sol le da colores nuevos. A veces otros sonidos se cuelan entre los muros y las columnas. A veces alguien cambia el paso, salta, cae, rueda, se desvanece. A veces solo es posible zambullirse en un mar de miradas, a carcajadas, con la piel expuesta, al sol, a la luna, a la lluvia, a las manos, a la espuma, a cualquier mirada y a todos los nombres.

Una y otra vez, cada año -no queda ya ninguna duda-, emergen, salpican, inundan la ciudad los corsos, las murgas, la gente, el pueblo, los ciudadanos, en grupo, por montones, en patota, los de arriba, los de abajo, todos, todas, todes, vecinos y extranjeros llegan, juegan, bailan, retumban con los tambores al ritmo del carnaval.

Una y otra vez, en esta ciudad, aquí en las calles habita, por siempre, hasta siempre, la alegría.



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